¿Porqué,

irremediablemente

termino hablando siempre

de la ciudad?

¿Será porque cuidad somos todos

y ciudad nada?

Me olvido de deducciones lógicas

para abrazar la salvajez de las palabras.

Mira las avenidas: bloqueadas.

Trata de cruzar los puentes: quebrados.

¿Acaso se puede vivir en ciudades muertas?

Los muertos vivientes no viven:

sólo mueren eternamente.

¿Qué es morir?

¿Qué es una ciudad?

Un cúmulo de posibilidades contesto raudo.

¿Y cuando sabes que esas posibilidades

son francamente improbables?

Eso, quizá, es el inicio de la muerte,

la fecha de caducidad ajustada a ese momento.

La exactitud se diluye en la negación

y entonces es sólo un caer continúo

e inconsciente.

El suspenso, el tiempo fuera.

Pidos.

La muerte blanca

llega en el momento

de un pequeño descanso

del alpinista agotado.

Las ciudades mueren

no de cansancio

más bien

por agotar

todo aquello

que pudo ser.

La mina minera que se aniquila a sí misma

es la imagen que

llega a mí

esta noche de ciudades luminosas

ocres,

opacas,

grises y negras.

Ciudades que visito

que destruyo

y a veces

que vivo.

Tú.

Yo.