En medio de la furia de los peatones lo veo:un viscoso, lúbrico y verdoso escupitajoque se desliza lentamentepor el dorso de un basurero. La gota de hule que no quiere caer.El lÃquido se suelta un hiloepara aferrarse al basureropara seguir cayendo sin caer. Basta con caminar por las calles con los ojos bien afinados, y los oÃdos aguzadospara darse cuenta que esta, mi...
No hay piedra más pesada que la memoria. Las calles y su polvo, las casas y sus grietas, todo lo inanimado no es la ciudad. Las voces que mueren en cada esquina, las sonrisas fosilizadas en el viento, aquellas miradas acuosas fotografiadas por el atardecer, las caricias clandestinas en habitaciones anónimas, la sangre seca que forma manchas negras en el asfalto, todo lo...