Lalo Santos

Y el calor que se arremolina debajo de los cafetales.

Una cereza aquí, luego otra allá, y las dos terminan en la cesta que cargo.

Hasta que la tarde se apaga.

Y en una la noche sin electricidad

el cielo negro es devorado

por un millón de hormigas brillantes.

Tres millones. Mil millones.

Vía Láctea que desaparece detrás de la sierra.

Estrellas que falazmente se reflejan en las montañas.

El amanecer derrama la luz entre los cerros,

echa por los acantilados a las penumbras.

Y yo sonrío. Beso la boca suave y vuelvo a sonreír.

Y menos cuando me pican el hombro o jalan de mi corbata para pedir algo. O me empujan mientras los clientes bailan desenfrenados y sin mirar a nadie más.

Todavía no siento el cansancio, ese vendrá al finalizar todo, cuando aguarde ansioso que el cajero termine de contar cada billete y moneda. En esa espera mis talones querrán estallar y mis brazos sentirán alivio por estar quietos. Y luego, como hoy toca paga, mi billetera aumentará unos cuantos gramos. En fin.

Oigo una botella de cerveza estallar contra el piso. Roco, otro mesero, ordena que vaya a limpiar.

¬–¡Y cobras la botella! –grita en medio de la locura musical.

Busco la escoba y el recogedor. Trato de avanzar rápidamente entre la viscosidad de piernas y torsos, pero los clientes forman una especie de membrana elástica y muy resistente que impide penetrarla.

Llego al baño. Regreso al lugar donde ocurrió el accidente. Pido permiso para asear, pero mi voz no sale con la fuerza suficiente para luchar contra los decibeles monstruosos. Aclaro la garganta.

–Me das permiso por favor –ruego a una chica que baila cerca de los restos de la botella.

Mientras recojo el vidrio partido, recuerdo que tengo que buscar al responsable. Paro de limpiar, un joven me observa.

¬–¿Viste quién fue? –le preguntó.

¬Mueve la cabeza negativamente y decora su cara con una sonrisa mientras su cuerpo se mueve al ritmo de la música.

Pregunto a otro joven, pero tampoco sabe.

Cuando termino relimpiar y Roco se acerca a mí, pregunta:

–¿Cobraste la botella?

–Lo que pasa es que no vieron quién fue –grito muy cerca de su oído.

–¡Cómo eres güey!, esa la pagas tú entonces –dice para después mezclarse entre la gente.

Suspiro y permanezco parado unos minutos. Observo a toda esa alocada gente que baila de mil maneras diferentes. Gritos y sonrisas. Afuera, en un pequeño pasillo, bajo el frío del cielo, otros fuman. Adentro muchos beben.

Alguien pica mi hombro. ¡Esa maldita costumbre de picarme el hombro en lugar de hablarme!

Es Guillermo.

–Te vas a conseguir cambio –dice.

Muevo la cabeza afirmativamente.

–Vete con la maestra, ella va a cargar gasolina.

Salgo y la maestra espera en la puerta, lugar donde los cuerpos ansiosos por entrar esperan que se haga un hueco en el que quepan. Un rinconcito nada más.

La tranquilidad de la calle me gusta. En algunas esquinas la luz de las lámparas es intensa, en otras la oscuridad se enreda entre nuestros pasos.

Camino en silencio las cuadras que nos separan del carro. La maestra sube y luego yo hago lo mismo. Prende el estéreo y escucho música de acordeón y una voz masculina en un idioma que no conozco.

–¿Has visto Amelie? –pregunta mientras ve por el espejo retrovisor.

–¿Cómo? –pregunto.

–Amelie, la película.

–No maestra.

–¡Ay dios!, si esa película la ha visto todo el mundo –enciende el motor y comienza a maniobrar para salir del lugar donde está estacionado el coche–, ¿en serio no la has visto?

Niego con la cabeza. Ella da vueltas al volante y voltea la cara para ver hacia atrás. Miro a través del parabrisas. Un grupo de jóvenes se mezclan con la noche y detrás de ellos la calle limpia y vacía. Iluminada.

–¿Qué películas has visto? –interrumpe mi silencio la maestra.

–Pues… –trato de recordar algún nombre– las que pasan en la tele.

–Pero, ¿de dónde saliste muchacho? –pregunta alarmada.

–De Cerro Aramadillo –contesto sin estar seguro de que la maestra quiera escuchar en realidad de dónde vengo.

–¡Ah sí!, algo así escuché –dice esto mientras se pasa un alto.

Mantiene las dos manos en el volante. Ve atenta el camino. Luego de unos minutos de silencio empieza a sonreír sin motivo aparente.

–Nada más porque me caíste chistoso te voy a hacer unas recomendaciones fílmicas –agrega– pon atención eh.

Mantiene la mano izquierda en el volante, con la derecha saca papel y pluma de su bolso y me los entrega.

–Escribe: “Le pupu le mató a le guaguá” –suelta una carcajada mientras yo anoto con esmero ese título.

–Y la otra es Cóctel –mira fijo hacia delante, ya sin reírse.

En ese momento llegamos a la gasolinera. Bajo a cambiar los billetes por monedas y ella se queda dentro del carro, retocándose el maquillaje mientras el despachador cansado le sirve gasolina.

Hace frío. La blanca luz de la gasolinera lo hace ser un sitio ideal para los desolados. Tomo el dinero y subo al auto. La maestra enciende el motor. Volvemos al centro. Al Central. A lo central. Atrás quedan somnolientos los despachadores de gasolina y sus ojos rojos.

–Piensa qué quieres ser –dijo con preocupación–, tienes que ser algo en la vida.


–Soy Gerardo.

–Algo de verdad, algo que te ocupe –agregó.

–Soy Gerardo, el hombre que cuida cactus.

Movió la cabeza despacio y suspiró.

–Eso no basta –dijo con la mirada puesta en el suelo.

Se levantó. Abrió la ventana y miró melancólicamente hacia la calle.

Los haces solares se incendiaban en el cristal transparente.

–Soy Gerardo, el hombre que cuida cactus y que a veces camina cerca del río –susurré.

¿Qué soy?



Nada más que un amasijo de posibilidades echadas a perder.


Un carro de heno incendiado que corre cuesta abajo,

sin esperanzas ni posibilidad de detenerse

(esa posibilidad está, efectivamente, echada a perder).


El humo que no deja rastro alguno

ni tiene continuidad,

¿qué antecede a la nada?

¿qué viene después del todo?


El alcohólico que bebe toda la cerveza

resignado a perder por completo la compostura.


La lombriz terca

que quiere horadar el aire.


A veces el loco que le grita al mar,

que pelea contra el viento

y que intenta abrazar el cielo.


El niño que antes de dormir

susurra en la oscuridad:

“si busco lo suficiente,

un día encontraré la noche

escondida

en el bolsillo de mi pantalón”.


El bambú que se dobla.


El hombrecito que viaja todas las noches

en un penumbroso autobús

y que mira por la ventanilla

a la noche dormida

a la noche de colores rojos y azules

mientras desmantela utopías.


El inocente que cree

que con vivir es suficiente.

La frontera es un sitio donde suceden batallas por lo indefinido. Plaza sitiada por luchas perpendiculares.

Los estados fallidos pelean por mantener sus fronteras. Los imperios nacientes continuamente las modifican, las llevan al allende.

Una frontera deja de serlo cuando la Metrópoli voltea a verla y es poblada por la numerosa retaguardia.

La frontera es un lugar incierto,

lejos de la mano protectora de los cánones.

Cuando te sientes a salvo, tenlo por seguro, no caminas por una frontera.

Lugar donde las violaciones multitudinarias generan monstruos que nadie quiere escuchar.

Ni mucho menos ver.

Donde los solitarios se vuelven locos.

Y los soldados santos.

Y los locos que no son solitarios, transmutan a héroes o profetas.

Lugar de exilio para los mal portados.

Frontera es la fractura hecha espacio y tiempo.

Vaso comunicante.

Frontera es otro nombre para lo chamánico.

Fin de la continuidad y continuidad de la posibilidad.

Oscuras voces que gritan y pronuncian de manera severa las palabras ya escuchadas.


Fracaso.

Idiotez.

Olvido.


Lluvia que moja de nuevo.

Lodo que aparece en el jardín trasero, que se mete en el comedor, en la sala.

Debajo de la cama.


La debilidad que feroz acosa la carne.

Ese brillo apagado en los ojos.

Una mano agotada que cae, que se resigna a caer.

Y el cuerpo que lo permite.


De pronto la mirada se posa en otra parte.

Cálida y soleada.

¡Ah!, siempre ocurre.

Se me olvida que soy feliz.

Mordidas suaves, que dejan pequeñas marcas en los labios. Macetas.

Inexploradas playas bañadas por un mar azul.

Latidos de corazones.

La selva que acecha, que guarda, que esconde.

Cercana.


La sonrisa inocente que rompe cualquier silencio.

Cualquier quietud.


Un movimiento de mano.

Deslizar los dedos por la cintura de mis deseos.


Y un día soleado que amalgama todo en un rayo de luz.

Que ilumina las flores.

Que colorea su frente.

Y explota en mi interior.